Somente lembrando o que um dia pareceu ser intensamente meu. E hoje é menos.
Rodeio de touro
Pés descalços, pelados como o corpo farto. Traduzido em formas pelo jeans desgastado e sujo.
É de cênicas encantadas. De têmporas expansivas. É talhado por tablado. É devoto à boemia de Baco. Em teus olhos agrestes acatingados os meus são forjados em vidro. Estáticos. São fundos. Pretos alcoólicos. Embriagam-me. Me entorpecem. Inocentam-te.
Recorro – impetuosamente - a te percorrer. Sigo sua pele ocre craquelada do Acre. Das imponentes costas encarrilhadas às sinuosas nádegas de charque rijo. Tomam-me. Encharco-as. Nariz arrebitado que descende de grego. Mordo, lambo, chupo. Pressiono teus braços, de veias áridas. Remexo o rio doce de cabelos ondulados em suaves cachos.
Laça-me em laço amarrado. Sou touro valente, bato rebato. Me encontro. Acalmo-me em ti. Em nó tramado bem-dado. Benfeito.
sexta-feira, 27 de setembro de 2013
quarta-feira, 20 de março de 2013
sexta-feira, 4 de janeiro de 2013
O fim do mundo é a prisão eterna
Vivi em sonho o fim do mundo. Primeiro, minutos antes
do apocalipse, esperava uns pais de amigos irem ao museu. Depois sentava em uma
longa mesa de bar com pessoas de vários lugares e conversávamos. Me sentia
desloca por que não havia copo de vidro para mim; onde disseram coisas que me feriram, por ficarem por demais no limite da verdade e da mentira. De repente, umas substâncias,
ora melequentas ora em estado de fumaça,
dolorosamente coloridas surgiam de todos os lados. O mundo era uma larva
de vulcão que esocorria fria em cores de universo. Os astros todos se mostravam na substância. Éramos engolidos. Comecei a correr com um amigo. Artur. Corríamos, para fugir,
ou para, apenas, correr. Sabíamos que não tínhamos mias jeito. Logo, ele é
engolido pela larva. Neste momento estávamos em um corredor de paredes de
metal. Ele já havia sumido, quando me dou conta que não fui puxado pela gosma
como tudo que existia. Me dou conta de que o mundo não me sugou. E, por fim,
percebo que o fim do mundo era aquilo. Ser sugado por tudo significa morrer.
Morre encontrar a todos em algum
sentido. O fim do mundo é mais árduo. O fim do mundo é ficar preso no escuro de
uma terra de crosta seca de vulcão, sem nada, sem ninguém, sozinho.
terça-feira, 25 de setembro de 2012
Visitar a Lapa depois de tê-la encontrada decaída e assombrada no livro Lábios que Beijei, de Aguinaldo Silva, é como retornar a um território que já foi seu.
Os arcos são meus. Essas ruas e esses mendigos, que antes foram os maestros das mesmas ruas, são conhecidos antigos e me cumprimentam como rainha.
A Lapa, charmosa, guarda solta nas ruas seus inúmeros alemães – reis do crime e temidos por todos; são tantos. O Aguinaldo de antes não aguentaria(acredite!)
Continuam a surrupiar e deixar doidos os aguinaldos, a tal ponto que se integrem carnalmente ao sistema. Para não repetir! Não repetir!
E são tantos aguinaldos...
Os telhados continuam sendo pulados por bandidos e amores... Débora aparece atravessando a rua, usa um cachecol, rasteiras e uma saia. Quem a vê, sabe que outrora fora um executivo descendo de taxi, que outrora fora uma bichona, que alçava voos.
Aqui as pessoas gritam quando não é assalto. Riem alto e são corteses quando a moça passa e repassa, enganada, com as rosas de seu vestido... Se acredito em entidade é porque estou na Lapa. Aqui os estrangeiros tecem seus vestidos com lenços hermès.
As moças tem braços fortes e falam escorregando a língua, preguiçosa, nos dentes inferiores. A água de suas bocas escorre, veemente, pelas encostas dos dentes e é interrompida pelo lustre grosso dos lábios.
As janelas altas dos prédios antigos olham tudo; a vigiar que o mundo não acabe com a Lapa. E, assim, os desvalidos não fiquem sem calçadas para dormir, gringos para impressionar e esquinas... para que uma escritora deposite, suavemente, sua máquina de escrever.
Os arcos são meus. Essas ruas e esses mendigos, que antes foram os maestros das mesmas ruas, são conhecidos antigos e me cumprimentam como rainha.
A Lapa, charmosa, guarda solta nas ruas seus inúmeros alemães – reis do crime e temidos por todos; são tantos. O Aguinaldo de antes não aguentaria(acredite!)
Continuam a surrupiar e deixar doidos os aguinaldos, a tal ponto que se integrem carnalmente ao sistema. Para não repetir! Não repetir!
E são tantos aguinaldos...
Os telhados continuam sendo pulados por bandidos e amores... Débora aparece atravessando a rua, usa um cachecol, rasteiras e uma saia. Quem a vê, sabe que outrora fora um executivo descendo de taxi, que outrora fora uma bichona, que alçava voos.
Aqui as pessoas gritam quando não é assalto. Riem alto e são corteses quando a moça passa e repassa, enganada, com as rosas de seu vestido... Se acredito em entidade é porque estou na Lapa. Aqui os estrangeiros tecem seus vestidos com lenços hermès.
As moças tem braços fortes e falam escorregando a língua, preguiçosa, nos dentes inferiores. A água de suas bocas escorre, veemente, pelas encostas dos dentes e é interrompida pelo lustre grosso dos lábios.
As janelas altas dos prédios antigos olham tudo; a vigiar que o mundo não acabe com a Lapa. E, assim, os desvalidos não fiquem sem calçadas para dormir, gringos para impressionar e esquinas... para que uma escritora deposite, suavemente, sua máquina de escrever.
quarta-feira, 19 de setembro de 2012
segunda-feira, 27 de agosto de 2012
Sem nome
Obnubilada, minha brasa desce cortante a rua augusta
Somos totais poderio e cantata de uma só roldana enferrujada
Quisera correr os lírios campos, mas descobrira que sem um
vestido de véus
O vento não sopraria.
Sigo descendo a pedraria.
Retendo braços que não ficam quietos - de maneira alguma -
Por estarem muito perto da essência encarnada
Eu vou só.
Com os olhos secos, o peito sem jeito e a lua escondida.
Vejo, mas não há mais jeito, meu amor.
Passou.
Se pular na frente deste caminhão de lixo,
Morro físico.
E o olhar triturador do critico me perseguirá na eternidade.
-
Que me importa tudo isso?
Se meu coração se abre é por ser inumano. E só.
Continuem humanos, seu academistas miseráveis
Prefiro morrer de amor.
E os braços ao vento, como anáguas imperdoáveis.
O paraíso é não entender.
Pularei todos os estágios ingloriosos,
À procura de um gato chamado Francisco.
Só eu entendo a sua insuficiência.
Quem mais? A critica de tapa nos lombos,
Ou o tendência que tu tanto odeias.
Vai-te a merda, bocuda.
Tens razão de sobra pra me odiares.
E eu?
Que razão tenho para descer uma rua inteira
Me odiando.
Não sou mártir,
Sorvo vinho por amor a mim.
De que tira tudo isso, meus braços galopantes?
Que devo arrojar-me sem saber e entrar no negrume deste
secos.
Que mereço, meu Deus?
Dois tapas e só?
Eu quero pior.
Um soco acima da minha donzelice,
E basta. Para que eu morra e renasça.
Podendo ser tudo.
No mês que vem descerei de novo a mesma rua,
A mesma lua será tetra num céu negro,
Ó Deus meu, que eu seja o mesmo,
Menos lastimoso e mais afável.
Que exista delícia nas minhas entranhas
Entre elas.
Por que agora a vontade de morrer é inteira em mim,
Embora a cachimônia seja outra.
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