O fim do mundo é a prisão eterna

Vivi em sonho o fim do mundo. Primeiro, minutos antes do apocalipse, esperava uns pais de amigos irem ao museu. Depois sentava em uma longa mesa de bar com pessoas de vários lugares e conversávamos. Me sentia desloca por que não havia copo de vidro para mim; onde disseram coisas que me feriram, por ficarem por demais no limite da verdade e da mentira. De repente, umas substâncias, ora melequentas ora em estado de fumaça,  dolorosamente coloridas surgiam de todos os lados. O mundo era uma larva de vulcão que esocorria fria em cores de universo. Os astros todos se mostravam na substância. Éramos engolidos. Comecei a correr com um amigo. Artur. Corríamos, para fugir, ou para, apenas, correr. Sabíamos que não tínhamos mias jeito. Logo, ele é engolido pela larva. Neste momento estávamos em um corredor de paredes de metal. Ele já havia sumido, quando me dou conta que não fui puxado pela gosma como tudo que existia. Me dou conta de que o mundo não me sugou. E, por fim, percebo que o fim do mundo era aquilo. Ser sugado por tudo significa morrer. Morre encontrar a  todos em algum sentido. O fim do mundo é mais árduo. O fim do mundo é ficar preso no escuro de uma terra de crosta seca de vulcão, sem nada, sem ninguém, sozinho. 

Visitar a Lapa depois de tê-la encontrada decaída e assombrada no livro Lábios que Beijei, de Aguinaldo Silva, é como retornar a um território que já foi seu.
Os arcos são meus. Essas ruas e esses mendigos, que antes foram os maestros das mesmas ruas, são conhecidos antigos e me cumprimentam como rainha. 

A Lapa, charmosa, guarda solta nas ruas seus inúmeros alemães – reis do crime e temidos por todos; são tantos. O Aguinaldo de antes não aguentaria(acredite!)
Continuam a surrupiar e deixar doidos os aguinaldos, a tal ponto que se integrem carnalmente ao sistema. Para não repetir! Não repetir! 
E são tantos aguinaldos...

Os telhados continuam sendo pulados por bandidos e amores... Débora aparece atravessando a rua, usa um cachecol, rasteiras e uma saia. Quem a vê, sabe que outrora fora um executivo descendo de taxi, que outrora fora uma bichona, que alçava voos.

Aqui as pessoas gritam quando não é assalto. Riem alto e são corteses quando a moça passa e repassa, enganada, com as rosas de seu vestido... Se acredito em entidade é porque estou na Lapa. Aqui os estrangeiros tecem seus vestidos com lenços hermès.

As moças tem braços fortes e falam escorregando a língua, preguiçosa, nos dentes inferiores. A água de suas bocas escorre, veemente, pelas encostas dos dentes e é interrompida pelo lustre grosso dos lábios. 

As janelas altas dos prédios antigos olham tudo; a vigiar que o mundo não acabe com a Lapa. E, assim, os desvalidos não fiquem sem calçadas para dormir, gringos para impressionar e esquinas... para que uma escritora deposite, suavemente, sua máquina de escrever.

Não vendemos, distribuímos sonhos!

Sem nome

Obnubilada, minha brasa desce cortante a rua augusta

Somos totais poderio e cantata de uma só roldana enferrujada

Quisera correr os lírios campos, mas descobrira que sem um vestido de véus

O vento não sopraria.

Sigo descendo a pedraria.

Retendo braços que não ficam quietos - de maneira alguma -

Por estarem muito perto da essência encarnada

Eu vou só.

Com os olhos secos, o peito sem jeito e a lua escondida.

Vejo, mas não há mais jeito, meu amor.

Passou.

Se pular na frente deste caminhão de lixo,

Morro físico.

E o olhar triturador do critico me perseguirá na eternidade.

-       Que me importa tudo isso?

Se meu coração se abre é por ser inumano. E só.

Continuem humanos, seu academistas miseráveis

Prefiro morrer de amor.

E os braços ao vento, como anáguas imperdoáveis.

O paraíso é não entender.

Pularei todos os estágios ingloriosos,

À procura de um gato chamado Francisco.

Só eu entendo a sua insuficiência.

Quem mais? A critica de tapa nos lombos,

Ou o tendência que tu tanto odeias.

Vai-te a merda, bocuda.

Tens razão de sobra pra me odiares.

E eu?

Que razão tenho para descer uma rua inteira

Me odiando.

Não sou mártir,

Sorvo vinho por amor a mim.

De que tira tudo isso, meus braços galopantes?

Que devo arrojar-me sem saber e entrar no negrume deste secos.

Que mereço, meu Deus?

Dois tapas e só?

Eu quero pior.

Um soco acima da minha donzelice,

E basta. Para que eu morra e renasça.

Podendo ser tudo.

No mês que vem descerei de novo a mesma rua,

A mesma lua será tetra num céu negro,

Ó Deus meu, que eu seja o mesmo,

Menos lastimoso e mais afável.

Que exista delícia nas minhas entranhas

Entre elas.

Por que agora a vontade de morrer é inteira em mim,

Embora a cachimônia seja outra.

Prefiro perder a esperança de saber quais palavras.

Gritar, gritar até a cratera exaurir-se. Até me secarem os ossos. Até faltar ar - mas sempre falta. Até se extinguirem as mil mazelas do corpo. Até ser, deixar de ser, raspar a cabeça e me por nua no centro da minha vida. Respira fundo, insistiu !
Joga água fria no rosto, vamos dar uma volta, é psicológico. gritar meu urro, a torrente de impropérios.

Digitei poema do desespero. Procurei .Você quis dizer: não! Não quis. Eu sou um pouco doido (e melancólico.) Preciso me aceitar assim, bate na testa,. Mas se já sou, por que de me aceitar?

Gritar, de novo, meu urro, minha torrente de impropérios. Que posso estar louca, mas que podem me enterrar sem que homem nenhum tenha se visto na brancura dos meus seios. Gritar minha culpa, que digo ser cristã, mas que dói é em minhas carnes. Gritar que é mentira! , que também eu minto. E pedir que não seja verdade. Só paranoia. Há que me afagar co'a calma, a calma, a calma, a calma dos casais. Ficar rígido. Meu coração é bom mas não aceita que o seja. Gritar o choro. Gritar a Água do meu Tietê, onde me queres levar? . Gritar Estou doente. Doente dos olhos, doente da boca, dos nervos até. Gritar que é culpa dos prédios, do céu em corredor, de ver tudo de baixo, de pisar na cabeça dos outros para entrar em casa, do demasiado cinza. Gritar que é culpa dos arquitetos e urbanista e engenheiros, - como no filme, Gritar o filme! – que é culpa do prefeito, gritar

A uns, Deus os quer doentes, a outros quer escrevendo.